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El Castellar
Los caminos encharcados de la lluvia anterior dejaban atrás las piernas y las ruedas.
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La barca se dejaba hilar por la fuerza de las manos mientras las orillas se acercaban con una luz más propia del fin del día que de su comenzar.
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Tras ver restos de otras de
tus épocas en el desdibujado y pequeño torreón que responde a Tambor quedan las
curvas más grandes las vistas desde la altura, la marcha más empinada .jpg)
donde duelen los tobillos donde te irrumpe
el calor. .jpg)
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Las puertas estaban cerradas
los candados que sólo dos días caen estaban unidos, todavía te tienen cerrada
tras las rejas pero son las alambradas de espinas las de siempre y hoy las que
te encadenan..jpg)
Tu casa es humilde pintura
blanca caída, ventanas de madera y cortinas de color miel. 
En las puertas de tu casa la
forja negra sí estaba abierta y podíamos dirigir nuestros pasos a tu pies.
Las flores empezaban a llenar
tu altar y las mechas daban lumbre a tus velas rojas.
El ruido y el movimiento se
hacían hueco en el silencio. La multitud llegaba sus voces te escuchaban. 
Los niños corren en tu patio,
los mayores comen sus viandas, los encuentros y las caras se hacen familia.
Las campanas no paran, los
jóvenes las tocan con ganas. La misa comienza los jóvenes andan.
Se asoman a
las grietas de una civilización olvidada se fotografían en paredes nobles:
desteñidas y corroídas. Los mayores hablan de una época dorada de una reina , de
una magia. Hoy sólo quedan hilos hacia el cielo, piedras y pocos recuerdos.Mientras la historia da vueltas en tus faldas recojo flores y espigas, olores a tomillo, el sabor del agua de tinajas, el soplo de la cera en tus velas, imágenes de paredes y reinas, restos de historias sobre moros, huesos de animales, calor de lluvia, poca sombra, luz de tu día.
Fotografías con copyright © Patricia G. Photos
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